Album 30 Maggio 2005
E poi ho visto le prime lucciole dell’anno, tutte assiepate lungo gli argini di un canale che si perdeva nel buio. Cioè, buio a parte i culetti luminosi delle lucciole, ecco. Lo sapevate che le lucciole che volano sono solo i maschi? Mi toglie un po’ di poesia, questa notizia. E insomma io me ne stavo seduta su un muretto a farmi una paglia, dopo aver mangiato cose buonissime e con la testa leggera per un vinello amichevole (e no, non la ripeto la performance; quello è stato un caso), e ascoltavo le rane che se la contavano su, e pensavo che avrei voluto poter fare una foto. Però nella foto le lucciole non si sarebbero mica viste bene, e non si sarebbero sentite le rane, e nemmeno il cane che ce l’aveva col mondo, e non si sarebbero viste le finestre accese buttate lì un po’ a caso in mezzo alla campagna, e non si sarebbe sentito quell’odore dolce e particolare che è un misto di erba tagliata e caprifoglio e, ops, probabilmente c’è anche un vago sentore di qualcosa di organico (però l’ho detto bene, veh). E una foto non sarebbe servita, e allora l’ho fatta con gli occhi e le orecchie e il naso e i pori della pelle, tanto forse certe cose non sono fatte per essere condivise.
